我们准备不足，无法抵达那些大生活。
　　
　　它们总是倏忽而过，在仍然充满了陈旧空气的院落里，那激情洋溢的岁月倏忽而过，我们迄今对它并无体察。
　　
　　在我们的心底，岁月总是停滞不动，它小到了极处。
　　
　　那些激情洋溢的岁月反证着流动的金色，包括那些树木和落叶，它们对未来的一切作出预测。我们从未真正地贴近那金色的，未来的时光。它们在高度污浊的空气里变成一片灰茫。
　　
　　在那过去，信服时间的人从未有过。我们总是沉浸于“细节之荚”，而浑然忘却一切物外。
　　
　　在我们的心底，光阴总是停滞不动，它小到了极处。
　　
　　在所有的记述之中，都包含了这样绝对的真理。
　　
　　我们并非固守一地，但光阴总不流动，它只是让我们看见了浮尘。在我们长达数十年的懵懂之中，诞生着最为本质的诗人。他很粗俗，像个自我愚弄的匠人。
　　
　　我们从来都不写作，只是，在欲望欢腾的旧日，我们都是乐于抒情的匠人。
　　
　　那些唯一的，贴近我们自己的小的时空，它们多么庄重，恳切。
　　
　　那些小的，残缺的时空，我们并无法补救。在数不清的怀念之中，我们并不自由。
　　
　　如果无法遣怀，我们大可做个手艺在身的匠人。林木森森，它们都多么恳切而庄重，那些浓密的事物，揪心的剧情，都造访了我们的家园，并超越我们的界限。但是，它们终究也会过去。我们无法将它们挽留，并使之成为我们的内心。
　　
　　我们只是度过了唯一的生命。它过于破碎，毫不完整。
　　
　　我们总是在看到，那些磅礴如同烟云的事物，它们层层叠叠，占据着时光，如同我们骨子里的旧物。在伪造的梦幻之中，我们也有自己的历史，它们夸张而荒诞，如同空心的时光。